Можно просто "Святая"
Последние несколько дней приходилось много ездить по городу, стоять в пробках и смотреть, смотреть, смотреть в окна. Из окон маршруток, троллейбусов, автобусов и такси в окна домов. Глаза домов. Живые глаза мертвых домов.
Последние несколько лет умирает Город. Остается населенный пункт. Пометка на карте. Бабочка-однодневка.
Старые фасады, словно престарелые шлюхи, прячут обветшалую кожу за яркой свежей краской, замазывают морщины штукатуркой. Выщипывают заботливыми человеческими руками молодые березы, поселившиеся на никому не нужных балконах, подводят окна неоновыми огнями. И жизни нет. Не дышат дома сквозь эту мишуру, не чувствуют, не впитывают. А тянутся, отдают, отдают, теряя себя, теряя свою душу. Становясь не домами, но постройками, жилыми сооружениями, картонными домиками для кукол.
И только когда ты идешь ночью, частью теней, частью Города, слышно как дома вздыхают, слышно как несмело ползут тайные трещины в свежей импортной шпаклевке, как ложится на яркие краски легкая пудра пыли. И ты почти видишь, как выгибают затекшие за день спины многоэтажки, как капают слезы из водосточных труб старинных и просто старых домов.
Становится жаль их. Жаль, как изрисованных фломастерами фарфоровых кукол. Жаль того очарования, которое они дарили, красиво и благородно старея. Просто жаль. Стыдно за людей перед домами, словно люди - несмышленые дети. Они, наверное, и есть дети которые без ума от кукольных домиков, клоунов, гуаши и пластилина.
Понимаю, что город "облагораживают", что старым постройкам дают новую жизнь. Но зачем дарить новую жизнь, если еще не кончилась старая? Этого я понять не могу.
Понять? Нет. Осознать, почувствовать, принять не могу. Понять можно всё, что пожелаешь.
Последние несколько лет умирает Город. Остается населенный пункт. Пометка на карте. Бабочка-однодневка.
Старые фасады, словно престарелые шлюхи, прячут обветшалую кожу за яркой свежей краской, замазывают морщины штукатуркой. Выщипывают заботливыми человеческими руками молодые березы, поселившиеся на никому не нужных балконах, подводят окна неоновыми огнями. И жизни нет. Не дышат дома сквозь эту мишуру, не чувствуют, не впитывают. А тянутся, отдают, отдают, теряя себя, теряя свою душу. Становясь не домами, но постройками, жилыми сооружениями, картонными домиками для кукол.
И только когда ты идешь ночью, частью теней, частью Города, слышно как дома вздыхают, слышно как несмело ползут тайные трещины в свежей импортной шпаклевке, как ложится на яркие краски легкая пудра пыли. И ты почти видишь, как выгибают затекшие за день спины многоэтажки, как капают слезы из водосточных труб старинных и просто старых домов.
Становится жаль их. Жаль, как изрисованных фломастерами фарфоровых кукол. Жаль того очарования, которое они дарили, красиво и благородно старея. Просто жаль. Стыдно за людей перед домами, словно люди - несмышленые дети. Они, наверное, и есть дети которые без ума от кукольных домиков, клоунов, гуаши и пластилина.
Понимаю, что город "облагораживают", что старым постройкам дают новую жизнь. Но зачем дарить новую жизнь, если еще не кончилась старая? Этого я понять не могу.
Понять? Нет. Осознать, почувствовать, принять не могу. Понять можно всё, что пожелаешь.