И снова та же церковь, те же скамьи с выщербленным деревянным краем, те же блеклые витражи, звенящие под порывами ветра.
Та же белая шляпка, сжатая бледными пальцами, помятая вуалетка, дрожащие губы.
И мой голос тот же самый. Усталый и немного виноватый. Снова исповедь вне исповедальни?
Та же мягкая улыбка и проницательные глаза падре. И голос проникающий в самую глубину. Туда, где прячется Тоска.
Всё то же, что и в прошлый раз. Только слова теперь другие. Мои слова, его слова, слова гимна, звучащего откуда-то толи сверху, толи из глубины...
Только не помню я этих слов. И тех не помню. Просто знаю, что это не те слова, что были в прошлый раз.
Но всё так же накрывает мою руку узкая теплая ладонь, и снова я вздрагиваю.
Это прикосновение заставляет меня облегченно улыбнуться. Совсем чуть-чуть, уголком рта.
Это конец нашего разговора. Он благославляет на прощание и уходит.
А я всё сижу на скамье, пытаясь пальцами разгладить сеточку шляпки и улыбаюсь, потому что тучи начали рассеиваться и на полу слонечный луч заботливо нарисовал у моих ног ангела.